Когда  в груди живёт строка

Инвер Шеуджен

КОГДА  В ГРУДИ ЖИВЁТ СТРОКА.

Когда в груди живёт строка,
И вдохновением томима,
Бросает образы рука,
На белый лист неутомимо...

Когда не можешь не писать,
Не властен над собой, в покрове
Нависшей ночи можешь рвать
Ты душу раскалённым словом...

Когда к мечте десятки лет,
Идёшь, и всё  отдать,  похоже,
Готов за рифмы тонкий след,
За миг, что в озаренье прожит...

Когда в строфе твоей герой,
Меняет лица ежечасно.
То странник, что бредёт горой,
То лирик под звездою праздной...

Когда без меры опьянён
Ты музой, и владеешь слогом.
Твой выбор предопределён
Молва вослед — целован богом!

Ты стихотворец, ты поэт!
Сие прозрение не ново.
Твой дар, твой крест, твой амулет
Отныне и навеки слово...

Пока в груди живёт строка,
Избрав судьбу себе незримо.
Бросает образы рука,
На белый лист неутомимо…

ВСТРЕЧАЮ ОСЕНЬ РАСТРЕВОЖЕННОЙ ДУШОЙ…

Встречаю осень растревоженной душой,
Любовь встречаю, и не смею в том признаться.
Ведь каждый день, с утра  нахмуренный такой
Счастливым может, вечерея, оказаться…

Счастливым может, если поздняя любовь,
Коснётся сердца, онемевшего в ненастье,
А на лужайке, среди вечных колдунов,
Чуть припозднившееся, бродит мое счастье.

Любовь встречаю растревоженной душой,
И воскрешает память каждый день, что прожит.
А я влюблённый, поседевший и чудной,
На Дон Кихота (ну кого ещё!) похожий.
По нраву осени багряная пора:
Терраса, чай, вишнёвое варенье.
А во дворе, играет в прятки детвора,
И угасает в полумраке воскресенье...

Охапка листьев, позолоченных в дыму,
Дороже не было от осени подарка.
А я берёзу, как невесту, обниму,
От чувств нахлынувших в груди так станет жарко.

Я встретил осень растревоженной душой,
Любовь я встретил, и не сразу в том признался,
А день  дождливый, да неважно он какой,
Одетым в счастье, на поверку  оказался…

РОДНЫЕ ГОРЫ, МНЕ БЫ ВАС ОБНЯТЬ…

Родные горы, вскинув гордо главы,
Вы выситесь, соратники веков.
Свидетели и доблести, и славы
Народа, не познавшего оков...
Хмуры порой седые исполины,
Но умудрён ваш поднебесный взгляд.
Не с ваших слов, писались ли былины,
Что в памяти адыги так хранят.
Я прихожу к вам, горы, на рассвете
В раздумьях помолчать у литых скал..
Была война, и грызли твердь лафеты,
И дух черкесский здесь бессмертным стал.
Осело в генной памяти то время,
Всю боль впитав (а можно ль всю впитать?)
Хочу я написать о нём поэму
Восславя, но ни строчкой ни солгать...
Родные горы, вам открыться смею
Любовь ко мне нежданная  пришла.
Черкешенки той взор в ночи лелею,
Что душу мне, как пламень обожгла...
Скромна, юна, изящна, черноока
Взошедшая звезда в судьбе моей.
В молитвах я своих прошу пророка:
Всевышний, ты сберечь её сумей....
И думами томим, и сердцем светел
Иду сюда я мудрости внимать.
Я первый здесь рассвет когда-то встретил.
Родные горы, мне бы вас обнять...
И над долиной гордо вскинув главы,
Вы выситесь, столетия не в счёт.
Свидетели и доблести и славы
Народа, что здесь издавна живёт...

СЕНТЯБРЬ ТАЮЩИЙ ХОРОШ…

Сентябрь тающий хорош,
Как денди, щегольски одет.
Сияют, словно медный грош
Носки начищенных штиблет...
Галантен, и слегка степен,
В своих повадках, неспроста.
Пред ним, из листьев гобелен,
Как с васнецовского холста...
Хорош! И стрекотом цикад,
В полях, что охрой подожгли.
И тем, как красочен закат,
В осенней что рождён дали.
За ним шагнёт октябрь вослед,
Сквозь листопады и дожди.
Камин, горячий чай и плед,
И теплых дней уже не жди...
И солнца ласкового взор,
Что отражается в окне.
И птиц вечерний разговор,
На гомон, что похож вполне...
Сентябрь тающий хорош,
К исходу дней, полураздет.
Сияют, словно медный грош
Носки  начищенных штиблет...