Окончание. Начало читайте в газете за 28 февраля 2025 года.
Возвращаясь вдоль русла, он услышал слабое блеяние. Малышка Рози, белый ягнёнок с чёрным пятном на морде, застряла в колючем кустарнике неподалёку, дрожа от страха. Патрик разрезал ветки, подхватил её на руки — лёгкую, тёплую, живую — и пошёл к ферме. Мэйбл встретила его криком радости, бросилась обнимать Рози, а потом, смутившись, посмотрела на него.
Патрик О’Ши шагал по тропе, что вилась среди выжженных солнцем холмов Невады, и каждый его шаг поднимал облачка пыли, тонкой, как пепел давно остывшего костра. Лето 1876 года было безжалостным: небо выцвело до цвета старой кости, лишённое даже намёка на облака, а земля под ногами трескалась, точно высохшая кожа, обнажая свои рваные шрамы. В кармане его потёртой куртки, некогда чёрной, а теперь выгоревшей до серого, лежал ивовый прутик — тонкий, гладкий, чуть изогнутый, словно палец старухи, указующий путь.
Когда-то давным-давно, за безграничными пустошами и высохшими руслами рек, там, где воздух казался тяжелым и пропитанным пылью воспоминаний о дожде, жил-был Колобок. Он не был обычным хлебным шариком — хотя, в самом начале, конечно же, он выглядел именно так: уютный, мягкий, чуть румяный, что пробуждало тёплую память о треске печи, бабушкиных сказках и времени, когда всё было проще и безопаснее.
Пролог
Весна - красивая пора!
Тепло, легко и пахнет нежно.
Убрала санки детвора, -
Там, за окном уже не снежно.
Отлично заточенный, он лежал на столе и старался настроиться на предстоящую работу. Но неотступно преследовали мысли о разбитом сердце. Дело в том, что он – карандаш. Да, да простой, то есть графитный мягкий карандаш для рисования – 9В.
Дорогой читатель! Кому не снились яркие, запоминающиеся сны? Да, пожалуй, каждый из нас хотя бы раз в жизни видел такой сон, о котором потом бы вспоминал ещё долгое время. Вот и моё повествование посвящено памяти моей бабушки Елены Максимовны Клещевник и дням моего счастливого детства. Основано на реальных событиях сна.
Строчки то легко писались, складываясь в стройные фразы, переплетаясь замысловатыми метафорами, яркими сюжетами, наполняясь смыслом. То, вдруг, споткнувшись, замирали, словно задумавшись и присев отдохнуть засыпали на какое-то время, в поисках новых образов, некой потусторонней новизны, всего того, что дано увидеть только по-настоящему, погруженным в творчество личностям.
Белые снежинки медленно кружились за окном, как юные балерины на сцене Большого или Мариинки. Желтый тусклый свет из окна заменял софиты, а небесное Северное Сияние добавляло красок в этот странный завораживающий танец. Легкий ветер наигрывал какую-то музыку. Удивительную загадочную музыку, благодаря которой, весь пейзаж за окном казался фантастически неземным.
Чёрное вечернее Платье от Диора, повело кружевными плечиками и запричитало:
- Я так больше не могу! Я достойно лучшей жизни! Она вообще про меня забыла… Моя красота совершенно несовместима с этим тесным душным шкафом, мне просто нечем дышать!
Приметил как-то один царь, что среди его мастеров, тех, что славились и за пределами царства, все родные братья да сёстры. Любопытно ему стало, что это за род такой, что и художники есть, и военачальники знатные, и врачеватели, и брадобреи славные.
Жил да был один богатый мельник. Слыл он в округе самым скупым человеком. И вот как-то раскололись у него на мельнице жернова. Надо срочно новые изготовить и установить. Убытки терпит, коли мельница хоть один денёчек стоит. Стал он подсчитывать, как дешевле всё обустроить. Бередит бороду мельник, а как ни крути, а работников сноровистых, да умелых нанимать надо. И решил он тогда на мастере свои рублики приберечь.
👇🏻 Поделись с друзьями им тоже будет интересна/полезна эта информация
