Ну что ты, Казбич, хмур, мой друг,
И насторожен, каждый звук
Ты ловишь, словно часовой,
В молчании, с лица не свой?
Сегодня был нелёгкий день.
Поешь с дороги, мой кунак.
Упало солнце за плетень.
Как сталью налитый кулак
Сжимая, тихо уорк сказал:
"В бою сегодня конь мой пал.
Был другом верным мне Булат
С рожденья, много лет подряд...
Делили всё мы на двоих,
И в испытаниях любых
Я был всегда уверен в нём.
Особым наделён чутьём
Неприхотлив он был и смел,
И всадника делил удел.
Не раз, из сечи и огня,
Хрипя, он выносил меня.
Когда от ран был полужив
В глазах желанье уловив,
Конь уносил меня туда,
Где с рёвом дыбилась Лаба.
Где слышен часто женский плач,
И грозен поседевший Тхач.
Мой кабардинец, мой Булат,
Он знал, где умереть я рад..."
Поникла в сакле тишина,
И боль всю выдохнув сполна,
Продолжил - "Помню, как порой
Водил его на водопой
Тропою хоженной, в рассвет,
Когда росы рождённой след
Ещё не высох на траве,
И небо в ранней синеве
Ещё не налилось теплом,
И таял в дымке отчий дом.
Всё это в памяти моей
Застынет, до последних дней..."
И обессиленно рука
Повисла плетью, глубока
Зияя рана, покраснел
Рукав черкесски, взор бледнел.
Ни стона Казбич не издал.
Он боль свою внутри держал.
Ведь другом был ему Булат
С рожденья, много лет подряд...
Инвер Шеуджен - российский и адыгский поэт, г. Краснодар
