Дым Отечества
И дым Отечества приятен,
и в парке выцветшем зола,
когда на стенах нет ни вмятин,
ни тени пагубного зла.
Туман предутренний нестрашен –
он встретит утро и уйдёт,
лишь бы на крышах старых башен
не наследил ночной налёт.
И выводил бы день за руку
из дома радостных детей,
под вечер дедушке и внуку
пел голосистый соловей.
Вставало утреннее солнце,
парили в небе сизари
и отражалась бы в колодце
улыбка утренней зари.
Тогда и дым листвы приятен
и в парке выцветшем зола,
и день сияющий не спрятан
в тени безжалостного зла.
Чувство Родины
У каждого есть небо и трава,
но Родина вмещается в сознанье
по-разному… Пословица права -
«На южных непохожи северяне».
Запрятано у каждого своё
на сердце, но неможется любому,
когда ему пророчит вороньё
и лезвием по самому живому.
На всех одно - и лето, и зима,
морской прибой и запахи уюта,
но строки долгожданного письма
у каждого о разном почему-то.
Заутренние песни бубенцов,
тропинки, уводящие в секреты,
претензии задиристых птенцов,
загадка угасающей кометы;
соцветие у летнего ручья,
камыш ночной у спящего затона…
А Родина у каждого своя,
хотя она вмещает миллионы.
****
Новомодне-ряженых в избытке,
перебор смотрящих свысока,
а скрипучей маминой калитке
поклониться некому пока.
Не везёт черёмухе кудрявой -
ей давно тальянки не поют,
и покинул старую дубраву
хмурый Леший, не найдя приют.
За державу всё-таки обидно -
в чьих руках стальные удила?
Мчится тройка, только вот не видно,
чтоб Россия-матушка жила.
Перешиты сказки и былины
то под Запад, то под ерунду.
Посему и стае голубиной
в небесах летать невмоготу.
Так охота, чтоб не растащили
то былое, что пока живёт,
и хватало у державы силы
продолжать намеченный полёт.
Отечество
Отечество… Родное? Не совсем…
Ни те уже просторы и границы,
опасный дождь из чёрных туч струится,
и масса необузданных проблем
гуляет в доме. Чем их усмирить?
Как возвратить зелёные поляны,
и дождь грибной под радугой румяной,
и ту одну связующую нить?
Из прошлого остались города.
Но окна в них нацелены на запад,
а хамству на вчерашнем нацарапать
любую скверну - просто ерунда.
Так, где моё Отечество, и чем
оно меня сегодня укрывает?
И смогут ли спешащие трамваи
спасти от необузданных проблем?
На все вопросы мне же отвечать,
дожди грибные возвращать дубравам,
закручивать разболтанные нравы
и вдохновлять молоденьких девчат.
А как иначе? Это же мой дом.
Отечество. Конечно же, родное.
Идёт оно по терниям со мною,
и только с ним осилю я подъём.
В глубинку…
Ухожу по ржи некошеной
вглубь России, только там
безрассудное безбожие
не позорит Божий храм.
Не растоптана смородина,
не загублены дубы
и осталось чувство родины
у стареющей избы.
Спит крестьянская околица,
дым над крышами столбом,
под иконой кто-то молится
об утерянном былом.
Только там ещё по-прежнему
добрый аист гнёзда вьёт;
провожая белоснежную,
веселится сельский сход.
Посему в глубинку милую
ухожу, и не боюсь
за святую, сизокрылую,
нестареющую Русь.
Николай Дик - педагог, публицист, прозаик и поэт, отличник народного просвещения, член Союза журналистов России, Союза писателей России, Межрегионального союза писателей, Международного союза писателей и мастеров искусств, член Международной академии русской словесности; лауреат международных литературных премий, г. Азов