О чём молчишь, поэт полночный…
О чём молчишь, поэт полночный
Когда затихший город спит.
О ком, в час этот неурочный
Душа уставшая болит...
И над строкой склонясь устало,
В какие думы погружён.
Иль память обнажила жало
Или тоской опустошён.
А может, раздираем болью
Ты вспомнил, в тишине о ней,
О той кого назвал Ассолью
Любя, в дни юности своей...
О той, что подарила счастье
И нежности безумной пыл.
Не в божьей даже это власти
Вернуть то время, где любил...
Об этом ли, в час неурочный
Когда затихший город спит,
Таясь в раздумьях полуночных
Душа твоя, поэт, молчит...
ДЕНЬ ПОГАС, И ВОССИЯЛО СЛОВО…
День погас, и воссияло слово,
Родилась в закатный час строка.
Размышлений лики так суровы,
Словно век брели издалека...
Прерывая мыслей очерёдность,
Образы рождаются, спеша.
Разбавляя рифмы однородность,
Нежности добавила душа.
Прожигая чувствами бумагу,
И поведав миру, про любовь.
Волшебство верша, подобно магу,
Явит свой талант маэстро слов.
И под сенью лампы, думы множат
Сотканную тонко лиры вязь.
Луч рассветный, бликами тревожит,
За окном, до времени таясь.
Ночь развеяв, таинство случилось,
Замерла рождённая строка.
Прочитав, и муза впечатлилась,
Мастера видна была рука...
Согрев дыханьем лиры след…
Когда в сознанье озарённом,
Рождается внезапно стих,
И мир, доселе окаймлённый
Обыденностью, станет тих...
Когда строка рождает чувство,
Небесной нежностью пленя
И поэтическое буйство,
В пылу бросает в полымя.
Быть по другому и не не может,
Коль даром к лире наделён.
Циничности срезая кожу.
Ты явишь мир, со всех сторон.
Незримые представив грани,
И новых строф полутона.
В азарте, как на поле брани,
Срывая лоск, как ордена.
Когда надумал поделиться
Ты думами, чем раньше жил.
А кровь не красная водица
Коли до дрожи ты любил.
Когда в колокола набатом
Мир оглашая, словом бьёшь,
Стихосложения солдатом
Ты с гордостью, себя зовёшь.
Миг проживая, словно вечность,
Обыденных не терпишь фраз.
Бросая строки свои в вечность,
Ты умираешь каждый раз.
Душе внимая, в этом счастье!
Ты шёл к нему так много лет.
Сквозь годы, муки и ненастья,
Согрев дыханьем лиры след...
Когда толпа кричит «ату»…
Когда толпа кричит "ату",
Суровы критики, во взгляде.
Мол, не по рангу взял мечту
Старанья все пиара ради.
Отвечу, не потупив взор
В груди скрывая пламень жгучий.
Признания чужого вор,
Иль за систему принял случай?
А может, показалось мне,
Когда рождалась, среди ночи
Строка, в безлунной тишине,
И оживало полуночье….
Рассудит время нас. друзья
Ответы дав на все вопросы.
Моя ль поэзии стезя,
Иль лиры я, все ж подмастерье босый…
Мой крест – дарованная лира…
Мой крест - дарованная лира,
И ноша эта нелегка.
Я брошу под ноги полмира,
Чтобы рождённая строка
Рассвет встречала, мой читатель
Ты друг и критик, заодно.
Даруя, видно знал Создатель,
Кем ныне стать мне суждено.
Люблю короткую строку…
Люблю короткую строку,
Где в каждом слове мирозданье.
Пишу, с приветом кунаку,
Пишу любимой, в час признанья.
На взгляд, игрива и легка,
Но замирают боги свыше.
Когда короткая строка
Небесной лирой зримо дышит.
Инвер Шеуджен - российский и адыгский поэт, г. Краснодар
