Шестидесятые годы прошлого века. Областной центр на Юге России. Район саманных и турлучных домов, с горным названием — «Горогороды»
Признайтесь, только честно, ведь были и у вас в школе любимые предметы, или стали таковыми, потому что преподавала их учительница, для которой её работа - не урокодача, а Призвание! Именно так, с большой буквы!
Лес еще не стал прозрачным, но уже просматривался далеко. Золотые монеты листьев падали на траву, опускались на плечи, играли и искрились на солнце. Я брела по едва заметной тропинке, совершенно растворившись в красоте и покое тёплого осеннего дня, впуская в себя этот лес, воздух, пахнувший загадкой, падающие листья и шорохи леса. Петляла, петляла колдовская тропинка, заманивая куда-то в тайну и я не хотела избавляться от её плена.
По следам реальной истории
- Поздно уже. Давай спать…
Не успела баба Маня выключить ночник над кроватью внука, как где-то во дворе раздался оглушительный шум. Загрохотало всё, затряслось.
- Что такое? – всплеснула руками хозяйка.
Вот интересно, есть ли на свете люди, которым нравится поздняя кубанская осень!? Не сентябрь с октябрём, к ним претензий нет! С этими месяцами всё в порядке. Можно сказать, шестьдесят дней добротного «бабьего лета», а вот ноябрь, просто бррр-месяц. То «дождь и дождь без края — нудная холодная вода», то вдруг ни с того, ни с сего снег повалит. Ненадолго, на день-другой, но всё-таки зимнюю одежонку доставать заставит.
Дождь давно стучит в окно тонкими пальцами, коим нет числа. Пытаюсь заговорить с ним — не отвечает. Открываю окно и приглашаю в дом. Дождь качает головой и уходит в сторону — ему нет до меня никакого дела и идти в теплую комнату совсем не хочется. Выбираюсь на подоконник и смотрю ему в след.
Лето на Кубани жаркое, душистое, похожее на праздник для всех на свете.
В небольшом саду, что возле дома, стоит пасека, поэтому к ветерку, несущему с полей все мыслимые запахи разнотравья, примешиваются запах меда и завораживающая бесконечная песня пчёл.
Ну, что со мной поделать. Люблю я это место в родном Краснодаре. Вырос здесь. Лично знаком с любым деревом в старинном скверике, с каждой плиточкой, на соседних улицах. Смотрю на нынешних пацанов. Ни у одного из них даже в мыслях не возникает желание слазить на дерево, за стручками семян акации. Ведь они же сладкие. Соседскую девочку можно угостить. Ей будет приятно. Уставились в свои смартфоны никого и ничего не замечают.
Не знаю у кого как, но у меня они «обильно начали расти» в четырнадцать лет.
— Пап дай бритву, видишь вот, что! — я провёл рукой чуть выше верхней губы.
— Мать, иди погляди, что наш сын удумал! — отец вытер полотенцем только что тщательно выбритое лицо.
Мама не улыбается, ходит печальная по комнате и не обращает внимания на проснувшегося трехлетнего сына. А Коля не мешает маме печалиться. Он сам снимает штанишки пижамы и натягивает колготки. Сопит, пыхтит. Не получается. Вздохнув, он спрашивает:
- Сколько сейчас будет восемь?.
Дорогие наши юные читатели! Сегодня Наталья Лободырева знакомит вас с рассказом Антона Павловича Чехова «Ванька». Слушайте. Это интересно!
Слово не воробей
Катя с мамой идут на детскую площадку. Мама спрашивает, почему Соня не выходит играть.
- У неё заболел папа, - отвечает дочка.
- Чем заболел? - испугалась женщина.
👇🏻 Поделись с друзьями им тоже будет интересна/полезна эта информация
